САМООБМАН

Сижу, и думаю: эх, кто б меня воспел!

Как гордый Пушкин воспевал в стихах Татьяну,

И как Дюма - разнообразных королев,

Как странник Байрон - молодую донну Анну.

А если кто-то нарисует мой портрет

В шикарных красках, я отнюдь не опечалюсь.

Меня уже не рисовали столько лет!

А если честно, то совсем не рисовали.

Тому художнику отдать готова все!

Ему позировать согласна днём и ночью.

Лишь только б это был не Пабло Пикассо,

Всё потому, что Пикассо мне - так, не очень…

Я жить смогу и без тревог, и без забот,

И прекращу на веки-вечные свой ропот,

Когда напишет для меня хоть пару нот

Какой-нибудь периферийный юный Моцарт.

Возможно оперу, сонату, и вообще…

Клянусь: от радости я прыгала б до неба!

Но только классику! Мне рэп - не по душе.

Ну не в восторге моя душенька от рэпа!!!

Увы, увы, но не блещу я красотой.

А доброта… Она, по-моему, не в тренде.

Вот так и стану скоро я совсем седой.

Совсем седой, и абсолютно не воспетой…

А посему, пойду, улягусь на диван,

И, взяв на полочке потертый томик Блока,

Очки надену, окунусь в самообман,

Вообразив себя Прекрасной Незнакомкой…