САМООБМАН
Сижу, и думаю: эх, кто б меня воспел!
Как гордый Пушкин воспевал в стихах Татьяну,
И как Дюма - разнообразных королев,
Как странник Байрон - молодую донну Анну.
А если кто-то нарисует мой портрет
В шикарных красках, я отнюдь не опечалюсь.
Меня уже не рисовали столько лет!
А если честно, то совсем не рисовали.
Тому художнику отдать готова все!
Ему позировать согласна днём и ночью.
Лишь только б это был не Пабло Пикассо,
Всё потому, что Пикассо мне - так, не очень…
Я жить смогу и без тревог, и без забот,
И прекращу на веки-вечные свой ропот,
Когда напишет для меня хоть пару нот
Какой-нибудь периферийный юный Моцарт.
Возможно оперу, сонату, и вообще…
Клянусь: от радости я прыгала б до неба!
Но только классику! Мне рэп - не по душе.
Ну не в восторге моя душенька от рэпа!!!
Увы, увы, но не блещу я красотой.
А доброта… Она, по-моему, не в тренде.
Вот так и стану скоро я совсем седой.
Совсем седой, и абсолютно не воспетой…
А посему, пойду, улягусь на диван,
И, взяв на полочке потертый томик Блока,
Очки надену, окунусь в самообман,
Вообразив себя Прекрасной Незнакомкой…
