Пустота...
Пустота… твои тысячи «нет» отзываются эхом,
по спине растекается липко настойчивый страх,
и дрожат миражи, и от них никуда не уехать,
никуда не сбежать на трясущихся ватных ногах.
Ты горячее солнце – лучами раздвинута дымка,
из неё выпадаю сожжённым в огне мотыльком.
Пустота… а в безликой толпе я почти невидимка,
и отмечен, как тысячи, еле заметным кивком.
Пустота… и, как видно, мольба не доходит до бога –
он скрывается в пене тяжёлых седых облаков.
Ухожу. Только ветер скользит по болящим ожогам,
не пишу больше писем никчемных и глупых стихов.
07.12.2021
Отзывы
Бурдаев Сергей08.12.2021
Пустота, и вокруг ничего : ни стихов нет, ни писем...
Просто космос какой-то: бескрайний, пугающий мрак...
И умом понимаешь, что ты от всего не зависим...
Но свободу де-факто себе представлял я не так...
Полякова Мари08.12.2021
Сергей, это точно не свобода!
Попытка убежать от себя. А там...
Спасибо за экс!
