Пустота...
Пустота… твои тысячи «нет» отзываются эхом,
по спине растекается липко настойчивый страх,
и дрожат миражи, и от них никуда не уехать,
никуда не сбежать на трясущихся ватных ногах.
Ты горячее солнце – лучами раздвинута дымка,
из неё выпадаю сожжённым в огне мотыльком.
Пустота… а в безликой толпе я почти невидимка,
и отмечен, как тысячи, еле заметным кивком.
Пустота… и, как видно, мольба не доходит до бога –
он скрывается в пене тяжёлых седых облаков.
Ухожу. Только ветер скользит по болящим ожогам,
не пишу больше писем никчемных и глупых стихов.
07.12.2021
