Шквал

Опять во мне мазохист играет на полную,

Натягивает нервы до предела;

Всё стремится бросится в пропасть бездонную!..

Окунуться с головой, не оставив и горстки тлена.

 

Я, как обычно, сижу в тихой комнате,

И хочется рвать на куски свою душу!

В груди скребёт что-то... Поднимаются волны,

Но никак не могут грохнуться с шумом и пеной наружу...

 

Что люди делают, когда у них это чувство?..

Оно и заводит наверно людей в пропасть...

Пропасть одиночества, пьянства, безумия -

Туда, где не увидишь свою, да и чужую, робость.

 

Может, поэтому мальчишки и любят драки?

Может, поэтому подростки режут руки...

И поэтому отчаянно бросаются в смертельные атаки,

А иные голос срывают под рока звуки.

 

Но я же тихая вроде?.. обычно...

Боязно с головою бросаться в омут...

Потому и кидаюсь с разбегу в книги трагичные,

С дрожью ища моменты, где герой отторгнут.

 

Собираю из разных миров осколки,

Которые в итоге меня ранят как можно сильнее!..

Не тело, но мысли и чувства подобно иголке

Уколют; не сильно больно, но так живее...

 

А потом приходит спокойствие и в книгах, и в жизни,

Пока в тишине я пытаюсь поверить в это.

Удивляюсь потом, как могла попасть под эмоций брызги,

Вспоминая с грустью о прочитанных силуэтах.