Шквал
Опять во мне мазохист играет на полную,
Натягивает нервы до предела;
Всё стремится бросится в пропасть бездонную!..
Окунуться с головой, не оставив и горстки тлена.
Я, как обычно, сижу в тихой комнате,
И хочется рвать на куски свою душу!
В груди скребёт что-то... Поднимаются волны,
Но никак не могут грохнуться с шумом и пеной наружу...
Что люди делают, когда у них это чувство?..
Оно и заводит наверно людей в пропасть...
Пропасть одиночества, пьянства, безумия -
Туда, где не увидишь свою, да и чужую, робость.
Может, поэтому мальчишки и любят драки?
Может, поэтому подростки режут руки...
И поэтому отчаянно бросаются в смертельные атаки,
А иные голос срывают под рока звуки.
Но я же тихая вроде?.. обычно...
Боязно с головою бросаться в омут...
Потому и кидаюсь с разбегу в книги трагичные,
С дрожью ища моменты, где герой отторгнут.
Собираю из разных миров осколки,
Которые в итоге меня ранят как можно сильнее!..
Не тело, но мысли и чувства подобно иголке
Уколют; не сильно больно, но так живее...
А потом приходит спокойствие и в книгах, и в жизни,
Пока в тишине я пытаюсь поверить в это.
Удивляюсь потом, как могла попасть под эмоций брызги,
Вспоминая с грустью о прочитанных силуэтах.
