Трёхгранные орлы

товарищ Пушкин, двести лет прошло.

в них не всегда торжествовало зло:

всё лучше, веселее в здешних кущах…

хотя, как ваши дни ни далеки,

и в них возможно разглядеть ростки

того, что ныне радует живущих.

 

вот ваш декабрь… история слепа.

романтики, а в сущности — толпа.

те офицеры — что они умели?

не ведали того, за что взялись…

таков наш разум: вечно рвётся ввысь

и очень редко достигает цели.

 

но март намного круче декабря:

какой-то идиот взорвёт царя

(хотя и царь — не верх моих симпатий).

с того начнётся. а потом пойдём

другим путём, причём таким путём,

что разбираться нам надолго хватит.

 

а нынче что? живётся нам вполне:

мы на волне и даже на коне,

грозим ботинком… это ли не счастье?

и не страшны ни посох, ни сума,

поскольку мы давно сошли с ума,

стремясь друг друга разорвать на части.

 

грызутся все. победы путь тернист,

и патриота душит гуманист,

а гуманиста — тоже душит кто-то,

в том наша жизнь, и от её щедрот

всегда бурлит страстей круговорот,

привычно вызывающий зевоту.

 

и для кого-то мир похож на склеп.

кому-то вечно не хватает скреп

из редкого мистического сплава.

такая, извините, се ля ви…

а два орла на Спасе-на-крови

по-прежнему трёхкрылы и трёхглавы…

04.12.2021