Холст
Наш мир безумный весь в крови,
Размазан в небе, по холсту,
Кистью, словно на лету,
Он рисовал свою тоску.
На нём не раз писал поэт,
Художник картины рисовал,
Когда-то словом зажигался свет,
С каждой краской мир он освещал.
Но закончились все краски,
Остался только бело-черный,
Подтвердились все мои опаски,
Мир стал мутный, бледный, мертвый.
