Холст

Наш мир безумный весь в крови,

Размазан в небе, по холсту,

Кистью, словно на лету,

Он рисовал свою тоску.

 

На нём не раз писал поэт,

Художник картины рисовал,

Когда-то словом зажигался свет,

С каждой краской мир он освещал.

 

Но закончились все краски,

Остался только бело-черный,

Подтвердились все мои опаски,

Мир стал мутный, бледный, мертвый.