Что?
А телу что: подвыпьет и поёт,
Харкается ошмётками рифмовок…
И каждый день по кругу да по-новой
Осточертевший кружит хоровод.
А что душе – подвыпьет и болит.
Болит, зараза, пеплом жжёных писем…
От памяти по-прежнему зависим:
Внутри – несокрушимый монолит
Обид, предательств… всё наперечёт
Хранишь с постыдной долей мазохизма,
Ругая сердце, мол: «Не ной капризно!»
А сердце что? Подвыпьет и… встаёт.
