Что?

А телу что: подвыпьет и поёт,

Харкается ошмётками рифмовок…

И каждый день по кругу да по-новой

Осточертевший кружит хоровод.

А что душе – подвыпьет и болит.

Болит, зараза, пеплом жжёных писем…

От памяти по-прежнему зависим:

Внутри – несокрушимый монолит

Обид, предательств… всё наперечёт

Хранишь с постыдной долей мазохизма,

Ругая сердце, мол: «Не ной капризно!»

А сердце что? Подвыпьет и… встаёт.