- И все-таки она вертится…

- Да бросьте вы ваши мистические выкрутасы. Вспомните классика: «Я лег на кромке бытия…», - или, – «На краю края земли…» Понимаете, на кромке! Куб это, дорогой мой, куб! На кой ему вертеться? Ему и так ладно.

- Вертится. Не знаю, как доказать. Чувствую – вертится.

- Ну вот что, распинать вас, конечно, никто не станет. План по распятьям уже выполнен. Но спалят за милую душу, если не отречетесь от этой своей ереси. Из кубов только кубик Рубика вертится… Но тогда было бы форменное безобразие. Наш город в один прекрасный момент мог бы запросто оказаться на боковой грани или, храни Господи, на основной. Что тогда? А?! Кранты! Да втемяшьте себе: твердь наша не крутится, камни с неба не падают, елки вверх корнями не растут, палки в колеса воспитанные люди не суют. Ружье стреляет, собаки гавкают, утки крякают. А всякие там: «Рыбки замяукали, кошечки захрюкали…», – детские сказочки. Точка!

- И все-таки…

- Что?! Да вы издеваетесь что ли?! Марш на скотный двор навозных жуков собирать!!!