Поэт. Кухня. Утро
Ничего не болит внутри,
И почти всегда полно сердце,
Никого нет в побоях тьмы,
И тепло в постоянстве вечном.
И пишу даже реже будто,
Может, правда, поэт лишь тот,
Кто страдает в своих увечьях?
У кого в Душе горе рвёт?
Или, может, болею просто,
Только в радостях скрылась ночь,
А когда будет день окончен,
Она снова во снах придёт?
Меньше часа уходит на ссоры,
Споры в дУше с самим собой,
И внутри мне теперь не душно,
Для себя — основной герой.
Через годы я вспомню внезапно,
Что за болью скрывался тот,
Кто поэтом был назван прежде,
Рифмовал свой судьбы поворот.
А теперь я и не замечаю,
Как стихи исписали холст,
Я живу и себя изучаю,
Как турист "Поцелуев мост".
(pyaninka, 2021)
