Партия
Приятен плен английского начала,
Накал страстей отложен смыслом chess.
Как Сыроежкин, в духе интригала,
Зеваю глупо, ум попутал бес.
Одета в тон, узор на платье - клетки,
Для недоумка и кутилы - цель.
Как будто жизнью крутишь ловко, метко
Бандитом, что пришпилил Флоризель.
Слабею, стонет плоть, душа разбита,
Упавшим на пол чешским хрусталем.
Зачем же смотришь, словно Маргарита,
Зачем пытаешь дьявольским огнём?
Но проглядела замысел альфонса,
Не вникла в план захвата и игру.
Я жук бывалый, хлеще Стива Джобса,
И чёрный конь бьёт белую туру.
А за окном завыла вражья сила,
Ссыпая крупь из побелевших стай.
Ну что продула? Фору не просила.
Шальные клетки. Партия. Снимай.
