Трёхходовочка
(Гроза в Ноябре)
Я это пишу под торжественный рёв:
Дожди наполняют ручьи до краёв,
Сливаются в рёв вдохновенные були,
И, булькая, в tumbler течёт Lagavulin…
И тут же в три хода решается мат,
И кошки орут, хоть ноябрь не март:
Им хочется кролика, хочется утки,
Но лейбл «Инстинкт» отвечает им: «Дудки,
Скандальте хоть сколько угодно, девицы –
И кУра за счастие при дефиците!»
И гром громыхает, и молния блещет,
И выглядят странно знакомые вещи,
Когда за окном то темно, то светло,
И впору креститься, но мне - западло,
Я лью не святую - шотландскую воду,
И нету на мне ни креста и ни кода,
Пускай и окошка закрытого из-за –
Мне не безразлично: мне нравится вызов!
Вот что бы, когда бы природа молчала,
Я мысленно взял за отсчёта начало?
Когда перестало бы всё шевелиться,
Вот что бы я выбрал себя единицей?
Не жизнь невозможна в покое, а просто
У личности не было б личного роста…
«Действительно?»– вы меня спросите? Ну,
Есть те, кому нравится рост в ширину…
Мне дал ненавязчивый выбор ковид –
И я его сделал. (Не ссыте – привит!))
