Пустота
Дорога. Город. Блики фонарей
мелькают на асфальте отраженьем,
как будто с фарами машин ища общенья,
по сходству душ - накаленных свечей.
И мы как блики в городе ночном,
всё мечемся в потоке хаотичном
ища созвучия души и мыслей личных,
хоть с чем-нибудь на лентах новостей.
Так много слов, картинок, и вестей
проходят мимо нас не задевая
и пулею шальною пролетая
нас наполняют пустотой своей.
И в этой пустоте со всех сторон:
ТиВи, соцсети, чаты телеграма,
политика, чернуха и реклама.
Себя расслышать стало всё трудней.
Но есть же где-то, в этой суете,
на самом дне, под ворохом событий,
совсем растерянный, и так давно забытый,
кто ищет отклика больной души своей.
Как не болеть ей в мимолетье дней -
вагонов уходящих от вокзала,
отметкой дат в листах календарей,
предчувствием прощального финала?
Зачем живем? В чем цель и для чего
мы приходили, и зачем остались?
Мы настоящие иль только притворялись
перед собою, Богом, для людей?
Так и живем, но мечется душа,
придавленная сверху многотонной,
волною информации никчемной,
чего-то настоящего ища.
Найдет? Не знаю. Только вот одно
пусть утешает робкою надеждой,
что чем сильнее давит пустота,
тем жажда поиска сильней и неизбежней.
