Пустота

Дорога. Город. Блики фонарей

мелькают на асфальте отраженьем,

как будто с фарами машин ища общенья,

по сходству душ - накаленных свечей.

 

И мы как блики в городе ночном,

всё мечемся в потоке хаотичном

ища созвучия души и мыслей личных,

хоть с чем-нибудь на лентах новостей.

 

Так много слов, картинок, и вестей

проходят мимо нас не задевая

и пулею шальною пролетая

нас наполняют пустотой своей.

 

И в этой пустоте со всех сторон:

ТиВи, соцсети, чаты телеграма,

политика, чернуха и реклама.

Себя расслышать стало всё трудней.

 

Но есть же где-то, в этой суете,

на самом дне, под ворохом событий,

совсем растерянный, и так давно забытый,

кто ищет отклика больной души своей.

 

Как не болеть ей в мимолетье дней -

вагонов уходящих от вокзала,

отметкой дат в листах календарей,

предчувствием прощального финала?

 

Зачем живем? В чем цель и для чего

мы приходили, и зачем остались?

Мы настоящие иль только притворялись

перед собою, Богом, для людей?

 

Так и живем, но мечется душа,

придавленная сверху многотонной,

волною информации никчемной,

чего-то настоящего ища.

 

Найдет? Не знаю. Только вот одно

пусть утешает робкою надеждой,

что чем сильнее давит пустота,

тем жажда поиска сильней и неизбежней.