Бездомный поэт
Нет моей вины, что он бездомный,
Почему-то прятала я взгляд,
Как встречала в подворотне тёмной,
Где они с товарищем сидят.
Никогда он не просил "подайте"
На пузырь иль хлебушка кусок.
Только раз : " Прошу, не убегайте!
Можно я прочту Вам пару строк?"
Оказался мужичок поэтом,
Попинало жизнью, был и срок,
Не упал до скотства он при этом,
Хоть душой порядочно продрог.
С той поры его я не видала,
Но скамейка не была пуста
И теперь пьянчужка мне кричала:
"Слышь, подруга, дай ради Христа!"
2020
