Бездомный поэт

Нет моей вины, что он бездомный,

Почему-то прятала я взгляд,

Как встречала в подворотне тёмной,

Где они с товарищем сидят.

Никогда он не просил "подайте"

На пузырь иль хлебушка кусок.

Только раз : " Прошу, не убегайте!

Можно я прочту Вам пару строк?"

Оказался мужичок поэтом,

Попинало жизнью, был и срок,

Не упал до скотства он при этом,

Хоть душой порядочно продрог.

С той поры его я не видала,

Но скамейка не была пуста

И теперь пьянчужка мне кричала:

"Слышь, подруга, дай ради Христа!"

2020