Какая блажь овладевает мной
и разум опьяняет незаметно,
когда, дыша февральскою Москвой,
бреду одна по улицам рассветным ?

Кто автор, не зависящих от нас,
решений, равнозначных приговору,
в конце зимы, в тот самый день и час,
когда в нас вкралось зло, подобно вору?

Кто сеет смыслы, чуждые уму,-
томительно, невыносимо длинно,
даруя пульс запястью моему?...
Февраль.Гриппозный морок аспиринный.