Издать сборник стиховИздать сборник стихов

Я только учусь...

По вечерам и поутру пишу стихи на «проза.ру»
Только не всем здесь по нутру мои творенья.
Тут есть такие господа, мои стихи им - лабуда,
-Чего припёрся ты сюда - мычат с презреньем.
Я говорю – Учусь пока, пусть отстаю от вас слегка,
Ну а потом наверняка всё наверстаю,
Взметнусь в высокий ваш полет и стану тоже «рифмоплёт»,
Ну а потом уж как пойдёт - пока не знаю.
А мне в ответ – Ты оглянись, таких как ты тут завались,
Вдруг все писать стихи взялись, помилуй Боже.
Хоть все умеют борщ варить, не сложно, что и говорить,
Но не сварить, а сотворить - лишь «повар» сможет.
Вот и подумал я вчера - а может правда в повара?
Знать не осилить мне пера - не в честь холопу,
Но утром снова я творю, и вдохновением горю,
А господам я говорю – идите в … !
Отзывы
Ох эти хейтеры, они такие враки, Стихи выходят из души, а не из ... пишущей машинки Вот потому я и пишу и сочиняю И вдоль дороги их ложу, пускай ... радуют читателя
Николай15.11.2021
Александр, Классно))) Последнее слово в рифму не могу подобрать.)
не заморачивайтесь))))))))))))
Николай15.11.2021
Александр, Хотелос бы поддеть их как в первый раз, ну ладно пусть просто читают.)))
Rina-ioy12.05.2022
Николай, Финальная строка -шокируеще-потрясная...))))))) Но зато искренне так написано!) Очень понравилось!)
Николай09.07.2022
Rina-ioy, Это из раннего, когда меня ещё волновали наставления в отзывах.)) Спасибо, Вам.
Желание писать по зову души, это внутренняя по ребность и не надо с ней бороться в угоду мнению людей. Особенно токсичных) По ритму напоминает одну из песен Высоцкого. Это случайно, или автор владеет инструментом?) Успехов вам!
02.03.2023
Согласен с Вами, не нужно подстриваться под кого-то. Или надо быть искренним или вообще не писать. Вы правы - инструментом владел немного, но травма пальцев положила конец музицированию. Владимира Семёновича обожаю с юных лет, наверное и подражаю ему.)
/Хоть все умеют борщ варить/ Звучит весьма оптимистично... Моего кто съест борща Из сосисок и леща, Тот забудет о покое, От изжоги трепеща. Кто отведает ухи (в ней всегда мои духи), Тот начнёт икать и прыгать… Я зато пишу «стихи»… Есть за мной такой грешок … Мозг я стёрла в порошок, Подражая всем и сразу… С музой(?) пью на посошок И нетрезвая бреду, Портить чтоб опять еду… Кто придумал эту кухню Мне,писаке, на беду?