Шол

Шол дваццать первый гот.

Нарот, исполненный забот,

Манал запрет, жёваный крот,

На сборищи и тусовищи,

Шо подрывают корневищи

Духовных скреп. Его уж тыщи.

А между тем жизнь всё идёт

И знает каждый идиёт,

Шо есть шабли, шо есть моёт

И радуга шампанских вин,

И саперави у грузин,

И нужен повод для чин-чин.

А он всё поле бороздит,

Где политесс вокруг сквозит,

Где власть то ноет, то забздит.

Не правильный у нас нарот,

Не ценит суть, жёваный крот,

Всей жизни. Вот такой канпот.