Старый двор

Приснился старый двор. Скамейки у подъездов.

На них - старушки днём, а вечерами - мы,

подростки, детвора. Галдёж, борьба за место

поближе к ней, к нему, потом вовсю хохмим...

 

Наш двор хранил мечты и первые любови,

И клен ронял листву в распадок октябрей.

И были мы всегда к чудачествам готовы -

то, листьями шурша, гоняли голубей,

 

то вместо снежных баб чудовищ мы лепили,

то падали, смеясь, в подтаявший сугроб.

Мы слушали Битлов, мы разбирались в стилях.

Нас двор объединял, по-своему, как мог.

 

Приснилось, мы сидим с друзьями у подъезда,

и мама, как всегда, домой меня зовёт.

Сначала не хочу, потом срываюсь с места,

бегу к своей двери. Ах, мама... нет её.

 

Уже два года нет. Считает время Хронос,

и поминать родных, чем дальше, тем больней.

И двор не тот, но здесь - остался мамин голос,

и старый клен хранит его среди ветвей.