Cиница
Тетрадь исписана - ни строчке
В ней не осталось места. Жаль...
Я так усердно словоточил,
Но смысла вновь не удержал.
То - неудачно, это - было.
И вновь, и снова не о том,
Что ночью истрепало жилы,
Что я описывал с трудом...
Боясь спугнуть, боясь нарушить,
Боясь порвать дрожащий нерв.
Я так пытался сделать лучше,
Но, как обычно, - не сумел.
Опять "синица" - снова в клетку,
В семью не знавших неба птиц.
Увы, не яркой ночью летней
Пичуги эти родились...
Страницы вновь перебираю
С какой-то тянущей тоской,
Что сединой ложится с краю
У провалившихся висков.
Тупая боль по нервам ходит.
Пора, наверное, пора...
Открыл замки - и на свободу:
Быть может, в следующий раз
Вам повезёт переродится
Из пепла бездны мёртвых слов.
И кто-то предпочтёт синицам
Клин журавлиный всем назло.
Летите, принимая ветер
На одинокое крыло -
Окончен плен и клеток нету:
Их время кончилось, ушло.
Пусты силки, открыты окна,
Сменила гомон тишина.
Жизнь справедлива и жестока
К любому - каждому из нас.
Что мне? Глотать морозный воздух
Смотреть в глаза полночной тьмы.
И верить, что ещё не роздан
Для новых слов последний смысл;
Вновь, режа пальцы гранью буквиц,
Кровить над семенем сухим
И верить, что из них пробьются
На свет хорошие стихи.
