Cиница

Тетрадь исписана - ни строчке

В ней не осталось места. Жаль...

Я так усердно словоточил,

Но смысла вновь не удержал.

 

То - неудачно, это - было.

И вновь, и снова не о том,

Что ночью истрепало жилы,

Что я описывал с трудом...

 

Боясь спугнуть, боясь нарушить,

Боясь порвать дрожащий нерв.

Я так пытался сделать лучше,

Но, как обычно, - не сумел.

 

Опять "синица" - снова в клетку,

В семью не знавших неба птиц.

Увы, не яркой ночью летней

Пичуги эти родились...

 

Страницы вновь перебираю

С какой-то тянущей тоской,

Что сединой ложится с краю

У провалившихся висков.

 

Тупая боль по нервам ходит.

Пора, наверное, пора...

Открыл замки - и на свободу:

Быть может, в следующий раз

 

Вам повезёт переродится

Из пепла бездны мёртвых слов.

И кто-то предпочтёт синицам

Клин журавлиный всем назло.

 

Летите, принимая ветер

На одинокое крыло -

Окончен плен и клеток нету:

Их время кончилось, ушло.

 

Пусты силки, открыты окна,

Сменила гомон тишина.

Жизнь справедлива и жестока

К любому - каждому из нас.

 

Что мне? Глотать морозный воздух

Смотреть в глаза полночной тьмы.

И верить, что ещё не роздан

Для новых слов последний смысл;

 

Вновь, режа пальцы гранью буквиц,

Кровить над семенем сухим

И верить, что из них пробьются

На свет хорошие стихи.