Поэтессе

Бежала от ликующей толпы,

Обиды принимая, незаслуженно.

Твою, насквозь, израненную душу

Несли в огонь на крыльях мотыльки.

 

В святые клети ей, уж, не войти-

Теперь иконам реквием прису́жден.

На эшафоте, молча, неуклюже,

Ты бледный лик к ладоням прислонив,

 

Роняешь слёзы горькие... и лужи...

И снова октябрём сырым простужена...

И пишешь бесконечно от тоски,

Тебе лишь, ТАК понятные стихи...

 

Бессонница с тобой отныне дружит,

Воровка хитрая и разума и сути.

Плачь и стенай, обманутая кукла,

Тобой, нелепо, прожитые дни.

 

А за окошком прошлогодние дожди

Танцуют дивный вальс в ритме анданте,

Под вечность музыки Антонио Вивальди,

Себя предав забвенЬю, всех простишь.