Поэтессе
Бежала от ликующей толпы,
Обиды принимая, незаслуженно.
Твою, насквозь, израненную душу
Несли в огонь на крыльях мотыльки.
В святые клети ей, уж, не войти-
Теперь иконам реквием прису́жден.
На эшафоте, молча, неуклюже,
Ты бледный лик к ладоням прислонив,
Роняешь слёзы горькие... и лужи...
И снова октябрём сырым простужена...
И пишешь бесконечно от тоски,
Тебе лишь, ТАК понятные стихи...
Бессонница с тобой отныне дружит,
Воровка хитрая и разума и сути.
Плачь и стенай, обманутая кукла,
Тобой, нелепо, прожитые дни.
А за окошком прошлогодние дожди
Танцуют дивный вальс в ритме анданте,
Под вечность музыки Антонио Вивальди,
Себя предав забвенЬю, всех простишь.
