Путь
маслом будто пропитаны
не льда белого коркой,
дороги такие знакомые,
ехать осталось не долго.
в окне извилистый путь
капля мёда снова время,
и понимаю родную суть
голова сызнова бремя.
ползёт из лужи гноя,
обволакивает истома.
оголяет мозг изгоя
кадры того прошлого
наполненные зноем,
смехом и пошлостью.
почти рядом с тобой
но, столь ещё далёк.
автобус весь воет
и под данный вой
тело к телу везёт.
счёт времени истёк,
выходить пора в миг.
невесть как, до стыда
с треском поник.
улиткой ползу туда.
"Я пустой, мадам,
и этим неприятен."
признался бы я ныне,
в момент объятия,
тогда никак не мог.
не потому что ум,
был весь озадачен
колебанием тощих ног.
будто, тело камертон.
нет, думал иначе...
говоря вовсе не о том.
