Тот же шелест листвы, или шорох песка.
Тот же шелест листвы, или шорох песка.
Тот же ветер и солнце, от таинства блага.
Та же речь в голосах, где плывут облака,
И живее живых есть кровавая сага
Величайших Империй, с похожей судьбой,
Чей рассвет так желал территории власти,
Чьё могущество в тлен превращалось бедой,
От неистовой алчности бешенной пасти…
Сильным – мало побед, сытым – мало грехов…
Прячет лживая маска причины деяний.
Не до щепок огню, в пожирании дров…
Неизбежный закат не поймет покаяний.
Все вернется однажды на «круги своя»,
И отложатся горечью в память потери.
И продолжат тянуться – время и колея
За колесами новых Великих Империй…
Оглядевшись вокруг – узнаваема суть…
Те же войны «титанов» под знаменем Веры.
Миру надо бы просто свободно вдохнуть –
Только ум воспаленный желает быть первым.
Щедрость смерти, при этом – не знает границ.
Безразлично, что жизнь семена свои сеет.
До сих пор – стало больше бездушных бойниц
На Восток и на Запад, на Юг и на Север…
Эти несколько строк – не урок бытия
От истории истины старой одежды.
Это вечная боль, в том числе - и моя,
Где хранится еще одна капля надежды…
