Тот же шелест листвы, или шорох песка.

Тот же шелест листвы, или шорох песка.

Тот же ветер и солнце, от таинства блага.

Та же речь в голосах, где плывут облака,

И живее живых есть кровавая сага

 

Величайших Империй, с похожей судьбой,

Чей рассвет так желал территории власти,

Чьё могущество в тлен превращалось бедой,

От неистовой алчности бешенной пасти…

 

Сильным – мало побед, сытым – мало грехов…

Прячет лживая маска причины деяний.

Не до щепок огню, в пожирании дров…

Неизбежный закат не поймет покаяний.

 

Все вернется однажды на «круги своя»,

И отложатся горечью в память потери.

И продолжат тянуться – время и колея

За колесами новых Великих Империй…

 

Оглядевшись вокруг – узнаваема суть…

Те же войны «титанов» под знаменем Веры.

Миру надо бы просто свободно вдохнуть –

Только ум воспаленный желает быть первым.

 

Щедрость смерти, при этом – не знает границ.

Безразлично, что жизнь семена свои сеет.

До сих пор – стало больше бездушных бойниц

На Восток и на Запад, на Юг и на Север…

 

Эти несколько строк – не урок бытия

От истории истины старой одежды.

Это вечная боль, в том числе - и моя,

Где хранится еще одна капля надежды…