Метеоры
Из двух дюжин в живых осталось шестеро
Припылённые рукотворные купола скал —
древние монастыри
стоят на своих вечных основаниях,
подавшись вверх так, словно шеи им тянут верёвки,
свитые из золотого руна.
Деревушки в долине дышат,
живут,
жадно приникают к почве,
жирной, тысячи лет питавшейся кровью.
Над ними парят каменные столбы
с навершиями из стен и выгоревших черепичных крыш.
По-детски наивные небеса
обнимают истончившиеся от времени православные кресты,
солнце подсвечивает их алым и золотым,
но монастыри застыли, окостенели и больше не смотрят ввысь,
лики на старых фресках тускнеют и засыпают,
Спаситель все реже заглядывает в темноту келий.
А они ещё ждут…
Ждут не туристов,
ведомых новыми Моисеями на зарплате,
которые уравнивают четыре часа и сорок лет.
…Но лишь туристы,
паломники времени постмодерна,
умоляюще и тревожно трогают монастырские камни,
шепчут слышное только им,
искренне верят в то,
что в кельях иногда ночует Бог.
