7 НОЯБРЯ 1941

 

Мороз щипал за острия штыки,

Но в полушубках было даже жарко -

Вдоль Александровской ограды, мимо парка,

На площадь шли сибирские стрелки.

 

Тянулся в небеса носок ноги.

Они держали строй: держись брусчатка!

Кровава жертва от лихих побед начатка;

На станции Тучково - вой пурги.

 

Там линия прошла по полотну:

Здесь наши, а через железку немцы.

Ты дико молод - бьётся страхом сердце

В твой первый бой так не похожий на войну...

 

Но это после, а сейчас - на площадь,

У стен Кремля да с трёхлинейкой - бравый вид.

И пусть нога болит и зло гудит:

"Марш! Левой, братцы!" - здесь никто не ропщет.

 

А вот ещё одно старое стихотворение из семидесятых. Принадлежит оно перу моего отца, Скаредова Сергея Фёдоровича, и посвящено тоже моему деду.

 

ПОДЪЕЗЖАЯ К МОСКВЕ

 

В вагоне людно, шумно, бестолково.

Постель убрали, полки все пусты...

Мы подъезжаем к станции Тучково

В предчувствии столичной суеты.

Лес за окном. И в чаще беспросветной -

Переплетенье вытоптанных троп.

И вдруг мелькнёт, едва уже заметный,

Как рана затянувшийся окоп.

Не всякий глаз теперь заметит раны:

Земля их лечит, мудрости полна.

Но беспощадна память ветерана

И воскрешает прошлое она.

 

Что вспомнил он? Быть может снег багровый?

Товарищей, погибших под огнём

За маленькую станцию Тучково,

Что не на каждой карте мы найдём?

Он замер у окна... И показалось снова:

Как в тот далёкий, самый первый бой,

Не маленькая станция Тучково,

А вся Россия за его спиной.

Да, за Москву, за Родину, Россию

Его друзья вдоль насыпи легли,

И кажется, что все цветы лесные

Из их сердец пробитых проросли.

 

А поезд мчит... Не будет остановки.

Вдоль всей дороги, столько вёрст подряд

В земле ржавеют старые винтовки

И обелиски на земле стоят.