7 ноября 1941
Памяти моего деда, Скаредова Фёдора Павловича, участника памятного парада.
7 НОЯБРЯ 1941
Мороз щипал за острия штыки,
Но в полушубках было даже жарко -
Вдоль Александровской ограды, мимо парка,
На площадь шли сибирские стрелки.
Тянулся в небеса носок ноги.
Они держали строй: держись брусчатка!
Кровава жертва от лихих побед начатка;
На станции Тучково - вой пурги.
Там линия прошла по полотну:
Здесь наши, а через железку немцы.
Ты дико молод - бьётся страхом сердце
В твой первый бой так не похожий на войну...
Но это после, а сейчас - на площадь,
У стен Кремля да с трёхлинейкой - бравый вид.
И пусть нога болит и зло гудит:
"Марш! Левой, братцы!" - здесь никто не ропщет.
А вот ещё одно старое стихотворение из семидесятых. Принадлежит оно перу моего отца, Скаредова Сергея Фёдоровича, и посвящено тоже моему деду.
ПОДЪЕЗЖАЯ К МОСКВЕ
В вагоне людно, шумно, бестолково.
Постель убрали, полки все пусты...
Мы подъезжаем к станции Тучково
В предчувствии столичной суеты.
Лес за окном. И в чаще беспросветной -
Переплетенье вытоптанных троп.
И вдруг мелькнёт, едва уже заметный,
Как рана затянувшийся окоп.
Не всякий глаз теперь заметит раны:
Земля их лечит, мудрости полна.
Но беспощадна память ветерана
И воскрешает прошлое она.
Что вспомнил он? Быть может снег багровый?
Товарищей, погибших под огнём
За маленькую станцию Тучково,
Что не на каждой карте мы найдём?
Он замер у окна... И показалось снова:
Как в тот далёкий, самый первый бой,
Не маленькая станция Тучково,
А вся Россия за его спиной.
Да, за Москву, за Родину, Россию
Его друзья вдоль насыпи легли,
И кажется, что все цветы лесные
Из их сердец пробитых проросли.
А поезд мчит... Не будет остановки.
Вдоль всей дороги, столько вёрст подряд
В земле ржавеют старые винтовки
И обелиски на земле стоят.
