О слишком раннем.

Мы в небеса заветные громко стучались -

Глас громовой обратно на землю послал...

 

Тихо бредут безбилетные, гонят усталость;

 

В старой одежде измятой, ищут привал.

 

Всё до конца прошли — в ворота стучимся:

 

Новое дело — гремит над нами ответ.

 

Снова ботинки в пыли, и сонные лица;

 

Солнце опять в зените, да в роще — обед.