Служенье Музе терпит суету

Служенье Музе терпит суету:

словами кровоточится аорта.

Хватаю образ, рифму – да не ту.

Четверг проходит, пятница, суббота,

и воскресенье. Понедельник, втор…,

среда, четверг… Четверг – упоминала.

Ты знаешь, Муза, это всё – не то:

продай стихи дешевле номинала.

Я заплачу восторженной собой,

залезу в ипотеку и кредиты.

Прошу: нейтрализуй душевный сбой.

А Муза говорит мне: «Да иди ты!

Вот муж тебе, сынок, а вот – плита:

борщец подходит, жарятся котлеты.

Ты – мамка, бабка. Ты – уже не та;

служить мне будут новые поэты».

…Пройдут январь, февраль, марток, апрель,

а в мае – дача, огород-обуза.

Я радужною стану, как форель.

А кто она такая, эта Муза?