Служенье Музе терпит суету
Служенье Музе терпит суету:
словами кровоточится аорта.
Хватаю образ, рифму – да не ту.
Четверг проходит, пятница, суббота,
и воскресенье. Понедельник, втор…,
среда, четверг… Четверг – упоминала.
Ты знаешь, Муза, это всё – не то:
продай стихи дешевле номинала.
Я заплачу восторженной собой,
залезу в ипотеку и кредиты.
Прошу: нейтрализуй душевный сбой.
А Муза говорит мне: «Да иди ты!
Вот муж тебе, сынок, а вот – плита:
борщец подходит, жарятся котлеты.
Ты – мамка, бабка. Ты – уже не та;
служить мне будут новые поэты».
…Пройдут январь, февраль, марток, апрель,
а в мае – дача, огород-обуза.
Я радужною стану, как форель.
А кто она такая, эта Муза?
