ОН НЕ ПИШЕТ МНЕ СТИХИ

Не поэт мой любимый, и что же? Зато вечерами

для меня лишь одной он читает стихи при свечах.

Этот бархатный голос готова я слушать часами,

так уютно устроившись возле его плеча.

 

Время за полночь. В окна луна заглянула. Не спится…

Светят звёзды в глазах его, словно на небе сейчас,

и стихи в этой спальне, как пение сказочной птицы.

Наши чувства, как прежде живут, их огонь не угас!

 

Пламя красной свечи догорело. В окошке витражном

отразился рассвет, улыбается светом зари.

Не поэт мой любимый. Но это, поверьте, не важно!

Важно жить для другого, себя без остатка дарить.

 

Ноябрь, 2021