ОН НЕ ПИШЕТ МНЕ СТИХИ
Не поэт мой любимый, и что же? Зато вечерами
для меня лишь одной он читает стихи при свечах.
Этот бархатный голос готова я слушать часами,
так уютно устроившись возле его плеча.
Время за полночь. В окна луна заглянула. Не спится…
Светят звёзды в глазах его, словно на небе сейчас,
и стихи в этой спальне, как пение сказочной птицы.
Наши чувства, как прежде живут, их огонь не угас!
Пламя красной свечи догорело. В окошке витражном
отразился рассвет, улыбается светом зари.
Не поэт мой любимый. Но это, поверьте, не важно!
Важно жить для другого, себя без остатка дарить.
Ноябрь, 2021
