Причал

Время идёт.

Облака плюются камнями.

День кончается.

И сразу

Чашку чая.

Писать о многом.

Писать разное.

У человека

Миллион представлений.

Давлений.

Цветов.

Звуков.

Запахов.

Но это моё имхо,

Не такое отличное,

Впрочем,

От прочих мировоззрений.

Разница-то

Не такая густая.

Свет.

Сон.

И привет.

На улице пропадая.

Я ищу стиль,

Вернее, очки.

Чтобы качков бить.

И плыть.

И плыть по небу.

Так вот.

Так оно выходит.

Жизнь не подкачала.

Буду медленно умирать.

И ждать

В полутьме

Сигнала с причала.