Причал
Время идёт.
Облака плюются камнями.
День кончается.
И сразу
Чашку чая.
Писать о многом.
Писать разное.
У человека
Миллион представлений.
Давлений.
Цветов.
Звуков.
Запахов.
Но это моё имхо,
Не такое отличное,
Впрочем,
От прочих мировоззрений.
Разница-то
Не такая густая.
Свет.
Сон.
И привет.
На улице пропадая.
Я ищу стиль,
Вернее, очки.
Чтобы качков бить.
И плыть.
И плыть по небу.
Так вот.
Так оно выходит.
Жизнь не подкачала.
Буду медленно умирать.
И ждать
В полутьме
Сигнала с причала.
