***
К радости идущих мимо
и мои идут года -
вёсны, осени да зимы -
всех уносит череда
дней творящих, ночек сонных,
звёзд, зовущих к ним ветров,
мыслей юрких и бездомных...
Нет, имеющих свой дом.
Без стоп-крана в этом деле -
ни на миг дом не стоит.
И его, как всех, уделом
путь вдаль движим, он пылит...
Где со скрипом, где со вздохом,
в радость где - шаги, шаги...
То абсурдом, то уроком
в опыт копятся они.
Точно так, как в тех, что мимо
к горизонту вдаль идут...
В чем их радость-то? Незримо.
Как и мысли, что из пут
притяжения земного
вырывают в суете
и влекут к тому, что ново,
всё оставив, налегке.
