Судьба поэта
Я был рождён счастливейшим из смертных
Поэт в России! Кто бы мог мечтать,
Но не признание и не аплодисменты
Пришлось мне в этой жизни получать
У нас поэт, не только лишь писатель
И сочинитель развлекательных стихов,
Он не восторженный повеса и мечтатель,
Живущий в окружении Богов
Поэт в России, он сродни пророку,
Спасает души от губительной тоски,
Ни в чем не видя никакого больше проку,
Кому теперь нужны его стихи?
Ты критик и кого теперь кусаешь ,
Кто лирой свою Родину воспел?
Или ты всё еще не понимаешь,
Что в этом его творческий удел
О чем Некрасов нам в стихах писал?
Про ходоков, стоящих у подъезда,
И для кого всё это показал
Ведь ты не скажешь, что и он невежда?
Да, не об этом в жизни я мечтал,
Ведомый, как и все, партийным съездом,
Если бы в жизни этой ожидал,
Что скоро сбудутся бесплодные надежды
Здесь Пушкин, Тютчев, Надсон, Маяковский
Блок, Северянин, Фет и Мандельштам,
Как и Ахматова, и романтичный Бродский
Вкусили властных почестей дурман
И, словно под минутным опьяненьем,
Хвалы восторженной, ликующей толпы,
Они не стали в жизни отраженьем
Её житейской вечной суеты
Поэт в России, больше чем поэт,
Но он, как воздух нам порою нужен,
Стихи опаснее бывают, чем стилет,
И красотой спасают наши души…
****
