Ода книге
Листаю ветхие страницы.
Ах, сколько лет им, сколько зим!
Уж сном извечным спят десницы,
Что жадно бегали по ним,
Искали в них своих героев,
И уносились им во след
От революций, перестроек,
От войн за Родину и нет.
Тепло их рук хранит бумага,
Их нервом шит залом листа,
А аромат духов со влагой
Обложки лоск в себя впитал.
В ней память отразилась светом
Любимых лиц, минувших лет...
Да разве ж мне позволит это
Все поглотивший интернет?
