Зря
Себя ты зря так жестко критикуешь,
Слова: душа, бог, дьявол, черти в суе
Ты произносишь часто к месту и не к месту,
Что в черном смерть придет к тебе невестой,
Опасно шутишь, скребешь на свой хребет,
Не много радостей, так будет много бед.
Критический твой ум предельно откровенен,
Отстаивает твердо чужую точку зренья,
В которую не верит, но нет другой опоры,
И переменит мненье, ты знаешь, очень скоро.
Принизишь ты успехи свои, чтобы гордиться,
Над текстом засидишься до боли в ягодицах,
И над словами, фразами твои манипуляции
Смешны со стороны, ни к черту не годятся,
Поэтому не хочешь читать стихи хорошие,
Прочтешь и позавидуешь, и восклицая: брошу!
Марать бумагу брошу, выходит чушь собачья,
Что самокритика лукавит и ничего не значит,
Кроме оправдания бездарности врождённой,
Пьешь водку вдохновиться под огурец солёный.
Себя ты зря так жестко критикуешь,
Что, мол, судьбу хотел ли я такую,
По мимо воли стал я стихоплётом,
Как голубь мажет памятник помётом
Поэту классику, усевшись на макушку,
А в полдень выстрелит пугающая пушка,
И птица глупая взлетает в поднебесье,
И с высоты ей мир привидится чудесен,
Но только петь, как соловей, не может.
Не потому ли ты пугливо осторожен,
Подальше держишься от хищников пернатых,
Не нужно славы, мол, похвал не жду и злата,
Но всё-таки пишу неплохо, между прочим,
Вслух говоришь не то, что тайно в душе хочешь.
25.10.21.
