16.
июль цветет между букв,
обвитый розами по пробелам.
гиацинтами вместо свинцовых пуль
-
заряжай свои пистолеты.
тебе так к лицу Париж
(всё искусство в одном мгновении)
в одном взмахе твоих ресниц,
кто-то видит своё спасение.
и...
ты пахнешь Вероной/ветром,
сбитым пульсом под пьяным запястьем.
для тебя сгорают кометы,
ты синоним для слова "счастье".
твои губы - дрожью по пальцам,
несвязной речью,
рифмовками на два-три.
мы будем пьянеть от паршивеньких вин
и нам вечно
будет
шестнадцать.
