Тайна

Молескин. Стол. Постылый узор на обоях.

«Ты шагаешь, босая, по кромке прибоя,

По ракушника острым краям.

А вокруг – никого. Белизна, синь, да ветер

Отрясает от соли рыбацкие сети,

Намекая на близость жилья…»

 

Молескин. Под обложкой упрятанный город.

Вышивальной иголкою нить разговора

Проводивший сквозь стену в плющах.

Нарисован, рассказан – подхваченным соло.

Как бы тайная ревность ни жгла, ни колола,

Эта повесть была – сообща.

 

Молескин. Кочевая – друг к другу – тетрадка

С ярко-красным ляссе, растрепавшимся прядкой,

Теребимым в засаде на мысль.

Колдовство-демиуржество первой ступени,

Где любое дрожанье любой светотени

Обретало единственный смысл.

 

Молескин. Прихотливая летопись лета,

Неспособных уйти дальше лестничных клеток,

Подоконника всадников – нас,

Как могла выручала доверием к играм.

Город – не эпилог, город – только эпиграф.

Слышишь, море волнуется: «Раз…»

 

15.10.2021