Фортепиано
О, слишком многого на свете жаль,
Кто скажет мне, оправданы ль все муки?
И музыка звучит, и я - рояль,
И не во всем я принимаю музыканта руки.
Как нежно гасит н пиано, форте - злей,
Не слишком ли жестоко это пламя?
Он не вмещает музыки МОЕЙ,
Навеянной чудесными стихами.
Когда-то я играла - так давно,
Завороженная Бетховеном, Шопеном.
И после перестала. Знаю: все равно
Фортепиано не обиделось моим изменам.
Жизнь протекала в городе другом,
И я боялась подойти к роялю.
Играла про себя: в сознании моем -
Все боли и победы, и печали.
Кто мог их слышать? все равно
Цвело все то, что звуки окружало.
Я понимала: на рояле - не дано,
Но пела мысль, и музыка звучала.
И я вернулась в город свой родной
Не сразу подошла к фортепиано.
Оно ко мне тянулось всей душой,
Я гладила его, словно зализывала раны.
Квартиру старую пришлось продать.
Но что же делать с ним, любимым, милым?
Сказала мать: на нем нельзя играть.
А я молилась: боже, дай мне силы
И вот пришли - с пилой и топором.
Я чувствовала жизнь моя кончалась.
Как все рыдало в нем, живом,
Когда пила его бездушная касалась.
Господь, мой бог! Меня рубили на куски,
Расшвыривая плоть кровавую по полу,
А я все помнила, как были клавиши легки,
Играя польки, полонезы, баркаролу!
Мой милый! Часть меня разрублена с тобой,
И прежней никогда уже не буду.
Но я стихами продолжаю голос твой,
Всей музыки твоей родное чудо!
