***
Над полем, травами повитым,
в закатных странных облаках,
как призрак, день, что стал прожитым,
восстал в разрозненных кусках…
Довольно чудный мир видений
неторопливой чередой
рождает поступь отражений,
отодвигая прочь покой.
Неровно, зыбко представленье
проносит молча сцены вдаль,
преумножая утомленье,
в чём утверждается: «Не жаль...»
Хотя, скорей, совсем не трудно
в вечернем небе лицезреть
расплывчатое да минутно,
вновь норовящее задеть…
Но нет уже того сумбура,
как и стремлений, как и слов…
Уставшая вконец натура
не всё и вспомнит с облаков.
Что в памяти, что в сизой дымке
в закате меркнет без следа.
И день, как призрак, невидимкой
проглотит прошлое. Да, да!
