Как Хемингуэй
Пролистаю коньяк, пригублю «Плейбой»,
Напишу Лизабет, приглашу в контакт.
Этот «Праздник, который всегда с тобой»
пролетает, как жизнь. Что ж недолго так?
Много пил, и, представьте, совсем не эль.
В дробадан засыпалось с идеей фикс:
быть хотелось таким, как Хемингуэй,
просыпаться и спрашивать: «Кто вы, мисс?!»
Оставаясь в кубинских лесах-полях,
в мятой шляпе, усах, в пледе клетчатом,
трезв пока, во вчерашних каракулях
править рифмы пропитого вечера.
Жизнь – награда. Она не вина, а честь
вся, какая далась Богом, звёздами.
А за что? Да за то, что я в мире есть
в этот миг: рано, вовремя, поздно ли.
Прилетел бы на Кубу, но жаль, Эрнест,
что прикован я к местным заботам.
У меня тоже здесь друг хвостатый есть.
Он не любит больших перелётов.
