Как Хемингуэй

Пролистаю коньяк, пригублю «Плейбой»,

Напишу Лизабет, приглашу в контакт.

Этот «Праздник, который всегда с тобой»

пролетает, как жизнь. Что ж недолго так?

 

Много пил, и, представьте, совсем не эль.

В дробадан засыпалось с идеей фикс:

быть хотелось таким, как Хемингуэй,

просыпаться и спрашивать: «Кто вы, мисс?!»

 

Оставаясь в кубинских лесах-полях,

в мятой шляпе, усах, в пледе клетчатом,

трезв пока, во вчерашних каракулях

править рифмы пропитого вечера.

 

Жизнь – награда. Она не вина, а честь

вся, какая далась Богом, звёздами.

А за что? Да за то, что я в мире есть

в этот миг: рано, вовремя, поздно ли.

 

Прилетел бы на Кубу, но жаль, Эрнест,

что прикован я к местным заботам.

У меня тоже здесь друг хвостатый есть.

Он не любит больших перелётов.