Поэтесса

Не пишется мне больше о любви.

Быть может, я бесчувственна, пуста,

Но что-то всё таки болит внутри,

Об этом не расскажут мне мои уста.

 

И странность то моя ведь в чём?

Уже жалею, что одарена я Богом.

Нет, милый, ты здесь ни при чём,

Я просто думаю всегда о многом.

 

Неужто одинокой быть среди людей

Мне суждено, и разве это счастье?

Пусть лучше бы была я всех глупей,

Быть поэтессей — это грех, ненастье.

 

В простом я вижу сложное обычно,

И нервы вечно, как натянутые струны.

Мне простота чужда и непривычна,

Не понимаю для чего даны мне руны.

 

И ты прости, прости, родимый,

Что, кажется, лгала тебе напрасно.

Твоя любовь мне сердце упоила,

Моя любовь же для тебя опасна.