Поэтесса
Не пишется мне больше о любви.
Быть может, я бесчувственна, пуста,
Но что-то всё таки болит внутри,
Об этом не расскажут мне мои уста.
И странность то моя ведь в чём?
Уже жалею, что одарена я Богом.
Нет, милый, ты здесь ни при чём,
Я просто думаю всегда о многом.
Неужто одинокой быть среди людей
Мне суждено, и разве это счастье?
Пусть лучше бы была я всех глупей,
Быть поэтессей — это грех, ненастье.
В простом я вижу сложное обычно,
И нервы вечно, как натянутые струны.
Мне простота чужда и непривычна,
Не понимаю для чего даны мне руны.
И ты прости, прости, родимый,
Что, кажется, лгала тебе напрасно.
Твоя любовь мне сердце упоила,
Моя любовь же для тебя опасна.
