Метеоролог.

Я остался один среди льдов и медведей.

В этой, Богом забытой дали.

Лишь полгода спустя сюда смена приедет,

С той далекой и теплой земли.

 

Небольшой островок, отделенный проливом,

Миль на двести от материка.

Мой форпост одинокий, на камне тоскливо,

Сиротливо стоит между скал.

 

Ничего не растет кроме белых сугробов

И моей неизменной тоски.

И болтаюсь по острову, брошенной пробкой,

Где пурга заунывно свистит.

 

На приборы взираю глазами злодея -

Истуканы арктической мглы!

Где не только чернила, душа леденеет,

В вечном холоде вечной зимы.

 

Совершил ритуал и пора возвращаться,

В чуть прогретый печуркой форпост.

Чтоб с родною землей пообщаться

И согреть обмороженный нос.

 

На стене, возле рации, фото артистки,

Источает игривый оскал,

Она тоже на море, но только приписка:

На прогретом песке Крымских скал!

 

Она тоже одета, но только в купальник,

Я ж закован в оленью броню,

И в обросший, густой бородой, хохотальник,

На котором улыбку храню.

 

Я полгода спустя, откровенно надеюсь,

Отогреюсь на Крымском песке,

Приодену, с отливом костюм и побреюсь,

Вспоминая с тоской о тоске.

 

А, артистка, над рацией, в стылом жилище,

Так и будет висеть на стене.

Где полярная вьюга над островом свищет,

В непригодной для жизни стране.