иносказание

***

этих дней ночная бутафория,

удивлённых глаз оживший сон,

будто я влюблен по уши в море

и любуюсь тихим шумом волн.

золотятся складки от волненья

обнимающего моря теплота,

вот оно волнующее время,

а вокруг, такая красота!

от восторга, как не улыбнутся,

хочется еще, еще, еще...

только бы от счастья не проснутся,

в комнате, заполненной дождем.

***

хорош здесь бабушек смущать

и городить фривольности,

душа так может обнищать,

до светской балабольщины,

да ерундистика под час,

такие сыплет ужасы,

что хуже нету, лучше нас,

когда вокруг мир кружится.

и тень ложится на плетень

и день за светом тянется,

а, там такая скукотень,

с прицепом,

фиг отвяжешься.

 

***

это еще не вечер,

ветер плетет кружева

строчек икринки мечет,

крестиком все слова.

строчки клубочком

стелются,

только б не оборвать,

там то, что?

узелочек,

мат его перемат.

дивных узоров

ветки,

с осенью на носу.

вечер слинял

к соседке,

я же, стихи пишу.

 

 

***

реальность должна быть реальной,

хорош затушевывать свет,

ах этот подход вербальный,

другого пока что нет.

слова растворились в звуках,

а те в тишину ушли...

поэт пребывает в муках

и там, в глубине души,

где больно миры роятся

и с словом играет мысль,

стихи его там родятся,

ему же, даруя жизнь.

 

***

жизнь от лукавого...

где там, Лука?

дни облака,

летят, куда не зная,

мысли витают, тают,

а пока,

душа в аду,

тоску перебирает.

ей, радость в рай,

грехи всю ночь вопят,

цыплят считает осень,

по бульону,

а те, кто знает,

все равно молчат

и сами же себе

могилу роют.

молчанье гробовое,

хоть бы крик,

их оглушил,

заставил оглянутся.

вот, солнечный растаял в небе блик...

и только ветер

в тишине проснулся.