Дороги

На стекле ветровом образок

(ты его мне дарила когда-то),

а за ним даль сибирских дорог.

От рассвета она до заката.

 

У дорог романтический нрав –

им сбежать бы из тесных обочин

в насекомое пение трав.

Мы послушаем, если захочешь,

 

виртуозных цикад-скрипачей.

А потом непременно нам надо

к той скале, где незрячий ручей

оступился, и стал водопадом.

 

Миллионы мгновений воды

там летят в озерцо голубое.

Там от холода первой звезды

нас зимовье надёжно укроет.

 

Будет полночь и точка росы,

и твой шёпот горячий и долгий.

А в распадках, как верные псы,

тишину будут слушать дороги.