Жить мне стало как-то несподручно...

* * *
Жить мне стало как-то несподручно,
Как-то неудобно стало жить,
Я порой уж толком и не знаю,
Как себя мне на ночь уложить.
 
Постоянно что-нибудь мешает,
Постоянно где-то холодит.
А в былые годы – как приткнулся
Молодой писака, так и спит.
 
Думаешь: за что мне эти муки,
За какие лютые грехи?
Правда, именно в часы бессонниц
Зачастую пишутся стихи.
 
Впрочем, недоволен я не только
Старческим убожеством своим –
Я стихами также недоволен:
Правды, правды не хватает им.
 
Ноет печень и суставы ломит,
Всё прогнило, что ни назови,
А стихи рождаются – о море
И о счастье истинной любви.
 
* * *
«Мало пьешь, потому и болеешь», –
Так я женщин пугаю порой,
А ведь женщины мнительны страшно,
И с паническим возгласом «ой»
 
Напиваются женщины тут же,
От вина веселей становясь,
И, конечно, я с ними вступаю
В результате в интимную связь.
 
Кто для женщин герой и владыка?
Не актер, не эстрадный певец,
А угрюмый народный целитель,
Малограмотный хам и подлец.
 
Я целителем сделался, ибо
Я хитрее библейской змеи,
И нахлынуло счастье, как море,
И все женщины стали мои.
 
Я командую голосом грозным:
«Ну-ка пейте!» – и женщины пьют,
А мужчины меня ненавидят,
Обещают, что скоро убьют,
А покуда от ревности лютой
Даже больше, чем женщины, пьют.