Пото́м
Потом будет то, что считается вечером,
Сидишь на скамейке и плачешь о мороке,
Тебе возразить-то, пожалуй, и нечего,
Не только понять, как тебе они до́роги.
И бьётся в висках беспредельно затмение,
Сжимается пламенем, капает воском,
Пропало в безмолвии чьё-то видение,
Ушло навсегда в одеянии броском.
Потом будет то, что считается именем,
Крутиться, в зубах застревая изюминкой.
Тебе возразить бы, да страшно за линию,
Ту самую линию. Рядом с безуминкой.
