Косогор

Не та страна, а стих твой прежний.

Спешит прогресс, и ты уж поотстал.

Осколком битым стих твой нежный,

Осипший голос внутренний... устал.

 

Меняют форму молодые стихословы,

Их мысли где-то за стареющей Луной,

Форель где не ловили рыболовы,

Закат не красный, чисто голубой.

 

Пусть пишут молодые бесподобно,

Плетут как узелочки в макраме…

Над ними пошучу беззлобно,

Вопросы расставляя по кайме.

 

Себя

ломать через колено неудобно.

Тупятся пёрышки в письме…

Но, осветив сиюминутное подробно,

Конечной мыслью оставляю резюме.

 

Не та страна, и в ней другие песни.

Не тот уж затрапезный разговор.

И... ощущение, хоть ты тресни,

Что не на тот мы лезем косогор.