Косогор
Не та страна, а стих твой прежний.
Спешит прогресс, и ты уж поотстал.
Осколком битым стих твой нежный,
Осипший голос внутренний... устал.
Меняют форму молодые стихословы,
Их мысли где-то за стареющей Луной,
Форель где не ловили рыболовы,
Закат не красный, чисто голубой.
Пусть пишут молодые бесподобно,
Плетут как узелочки в макраме…
Над ними пошучу беззлобно,
Вопросы расставляя по кайме.
Себя
ломать через колено неудобно.
Тупятся пёрышки в письме…
Но, осветив сиюминутное подробно,
Конечной мыслью оставляю резюме.
Не та страна, и в ней другие песни.
Не тот уж затрапезный разговор.
И... ощущение, хоть ты тресни,
Что не на тот мы лезем косогор.
