Прогулки с папой

Спит, укрывшись облаком пуховым,

Мой осенний нелюбимый сад,

Тот, который нехорошим словом

Вспоминаю много лет подряд.

 

Небо тонет в грязных, мутных лужах

И бездомной псиной вдоль аллей

Бродит ветер, он давно простужен

Да и лишний в повести моей.

 

Не моргнут бетонные глазницы

Вечно замерзающих домов.

И ни днём, ни ночью им не спится

В этом мире, худшем из миров.

 

Память, память, глупая и злая,

Для чего ты до сих пор живёшь?

Старый сад как в детстве проклиная,

Бережно хранишь чужую ложь ...

 

Глина слизью забивает поры,

Портит обувь, детство и мечты,

И панельной лапой душит город

Чудом уцелевшие сады,

 

Где отец, красивый и неверный,

Но такой счастливый и родной,

Хитро подмигнув шепнёт: "Побегай,

А потом конфеты и ... домой".

 

Я бегу по лужам. В парке пусто.

Топаю по корке ледяной

И давлю её с весёлым хрустом...

Я, как папа, не хочу домой.

 

И я слышу, до сих пор я слышу

Тихий незнакомый женский смех.

Дома мама и сестра-малышка,

Крики и скандалы, как у всех.

 

А недобрый ангел пахнет сливой,

Мне - конфеты, ей - большой букет...

И мне больно, что она красива,

И что это всё таки секрет.

 

А потом, в часовне захудалой,

Похоронной службе в унисон,

Гроб отца обняв, она рыдала,

Не стыдясь ни сплетен, ни икон.

 

13.10.2021