Пещера
Мои года убиты ножами пустячных мгновений.
Моё лицо - осенний луг,
глубины морщин -
тени обезглавленных цветов.
Мои глаза - чаши, полные ночного тумана,
а на дне их лежат жемчужины -
слёзы мальчика,
который когда-то мечтал стать поэтом.
Однажды я глянул в зеркало -
и увидел свою душу.
Я смотрел на эту изъеденную временем степь,
тоже, как и лицо, покрытую морщинами,
мрачными оврагами,
руслами солёного сумрака,
и мне стало страшно,
как будто вдруг загудела целая толпа могил,
и все они наперебой приглашали меня отдохнуть от жизни.
Моё сердце - оглохший музыкант.
Оно всё ещё верит в счастье
и к рассыпающейся в прах гитаре
прилаживает рваные струны детской радости.
А я, дурак, хоть и смеюсь над ним,
втайне надеюсь на чудо:
вдруг ему удастся сыграть мёртвую музыку,
болеро маленького Лазаря,
выходящего из пещеры моей души...
