Пещера

Мои года убиты ножами пустячных мгновений.

 

Моё лицо - осенний луг,

глубины морщин -

тени обезглавленных цветов.

 

Мои глаза - чаши, полные ночного тумана,

а на дне их лежат жемчужины -

слёзы мальчика,

который когда-то мечтал стать поэтом.

 

Однажды я глянул в зеркало -

и увидел свою душу.

Я смотрел на эту изъеденную временем степь,

тоже, как и лицо, покрытую морщинами,

мрачными оврагами,

руслами солёного сумрака,

и мне стало страшно,

как будто вдруг загудела целая толпа могил,

и все они наперебой приглашали меня отдохнуть от жизни.

 

Моё сердце - оглохший музыкант.

Оно всё ещё верит в счастье

и к рассыпающейся в прах гитаре

прилаживает рваные струны детской радости.

 

А я, дурак, хоть и смеюсь над ним,

втайне надеюсь на чудо:

вдруг ему удастся сыграть мёртвую музыку,

болеро маленького Лазаря,

выходящего из пещеры моей души...