ПРОЗА
Под небес бирюзой, где край неба розов,
Вдруг поймёшь, отряхнувши туман наркоза,
То, что жизнь - не стихи, а сплошная проза
Цвета пыли, на вкус – солона и горька,
Будто катит из моря к истоку река.
На пороках основанный мир стервозен
И никто не придёт на сигналы Морзе,
И тебя никогда не прославят в бронзе,
Как бы ты ни горбатился, жив пока,
И что держится мир на таких дураках.
Значит, так и шагать сквозь шипы и грозы,
Прижигая калёным следы коррозий,
До нуля урезая свои запросы,
Создавая шедевры свои из песка.
А вопросы цветами пойдут для венка.
