ПРОЗА

Под небес бирюзой, где край неба розов,

Вдруг поймёшь, отряхнувши туман наркоза,

То, что жизнь - не стихи, а сплошная проза

Цвета пыли, на вкус – солона и горька,

Будто катит из моря к истоку река.

 

На пороках основанный мир стервозен

И никто не придёт на сигналы Морзе,

И тебя никогда не прославят в бронзе,

Как бы ты ни горбатился, жив пока,

И что держится мир на таких дураках.

 

Значит, так и шагать сквозь шипы и грозы,

Прижигая калёным следы коррозий,

До нуля урезая свои запросы,

Создавая шедевры свои из песка.

А вопросы цветами пойдут для венка.