Напрасно

Предзимник.

На сопках лохматятся тучи,

кряхтит в буреломе

ветрище-шатун...

 

И вдруг понимаешь,

не будет уж лучше:

навытяжку время,

усилья – в тщету.

 

Напрасно,

поверь мне,

на мир обозлиться,

о чём-то

наивно-беспутном жалеть, –

примчится зима,

холодна светлолица,

и станет понятной

фатальная смерть.