Напрасно
Предзимник.
На сопках лохматятся тучи,
кряхтит в буреломе
ветрище-шатун...
И вдруг понимаешь,
не будет уж лучше:
навытяжку время,
усилья – в тщету.
Напрасно,
поверь мне,
на мир обозлиться,
о чём-то
наивно-беспутном жалеть, –
примчится зима,
холодна светлолица,
и станет понятной
фатальная смерть.
