Прости, Всевышний
Пришлась не ко двору,
хотя не страшно,
прижавшись к декабрю,
живу вчерашним.
Надежды все – костру,
а что насущно –
на жертвенник. Не вру.
Так будет лучше,
возможно, звонарю,
возможно, нищим, –
страдая на миру,
друг друга ищем
и падаем в дыру
мно-го-этажно.
О чём я говорю?
Уже не важно, –
аукая щуру,
оттуда пришлый,
заладил поутру
свистеть на вишне.
Метельную чадру
сниму в затишье
и, кажется, умру,
как будто книжно.
Повесят мишуру
на строчке нижней:
доверилась Митру́,
не стала ближней,
мол, автор (точка) ru
ско-ро-постижно...
Но смерть всегда – к добру?
Прости, Всевышний!
