Проливается на свет
Бывает и дни ничем не делимы,
Но мысли шуршат в уме, их ворох,
Но что сверху от неба творимое
Проливается на свет как шорох,
Не даёт покоя и теребит изнутри,
И требует воплощения в слова,
Хоть в труху всю бумагу потом изотри,
Но в мучениях всё же выйдет хоть какая-то первая глава.
Глава на первый взгляд совсем не понятная,
Возможно просто абстрактная чушь,
Но всё равно на душе как-то весьма приятно,
И я слова по бумаге сквозь время влочу.
Они сливаются в приятные образы,
И вполне известные сочетания,
Но это новые душевные позывы,
Которые потом достойными станут.
И глазами других строк в книге читания
Напоминают во времени путешествия,
Они подобны глубоких снегов таянию,
Под которым читатель очень рад нашедшему.
Они обнажают древнюю землю,
Которая видела многих людей,
Что согревает в погоду зимнюю,
Ведь была она когда-то лютее.
И это даёт плодородную почву,
И новый простор для души,
Который активен бывает лишь в познюю ночь,
И всё вдруг открыто, лишь глубже ищи.
Найдёшь его и отыщешь секрет,
Который спрятался за буквами,
Он обычному, простому скрыт,
Но осиняет, когда в голову стукнет.
