Восходят ввысь обиженные души...

* * *

Восходят ввысь обиженные души,

Восходят, жалуясь наперебой,

И одиночество мое все глуше,

Все тяжелее груз тоски тупой.

 

И разве важно то, что не имеет

Тоска пронзительного острия,

Коль сердце в одиночестве немеет

И ничему не удивляюсь я?

 

Обиженные души попросили,

От горькой жизни возлетая вверх,

Чтоб весело жилось в моей России,

Но чтоб меня всяк сущий в ней отверг.

 

В перемещениях не будет прока –

Пускай шумят Марбелья и Бали,

Но будет мне все так же одиноко

На самых пестрых празднествах Земли.

 

И этот жребий полностью заслужен –

Ведь понял я, когда мой день померк,

Как было горестно тем бедным душам,

Которые я некогда отверг.

 

 

* * *

Нет, я к унынию не призываю,

Как показаться может кой-кому, –

Наоборот, я бойко помаваю

Светильником, рассеивая тьму.

 

Я помаваю им не ради денег,

Как здесь нашептывает кое-кто,

А для того, чтоб ты, мой современник,

В его лучах увидел кое-что.

 

Хочу, чтоб ты увидел это утро,

Тщетой не замутненное пока,

И чтоб скворец тебе прощелкал сутру

О том, что жизнь и в бедности сладка.

 

Да, временно я сумрачен бываю,

Но с помощью благого пития

Светильником я все же помаваю

И освещаю блестки бытия.

 

Я освещаю весь наш цирк невзрачный,

Всё наше мировое шапито,

И, значит, я – поэт отнюдь не мрачный,

Как булькает об этом кое-кто.